La llegada a Grecia fue diferente a todos los países que habíamos visitado hasta ahora. Cuando el barco atracó en Pireaus tenía aun viejo amigo esperándome en el puerto. Así que tuve guía particular durante mi visita a Atenas. Nikos, un griego muy griego, que es uno de mis mejores amigos griegos con el que compartí erasmus en Finlandia y el mayor culpable de que yo amara Grecia antes de llegar.

¿Qué quieres visitar? Me preguntó Nikos. Yo sólo tenía una petición en Atenas, visitar la acrópolis, luego que me llevara donde quisiera.

Así que anticipándonos a la llegada de los japoneses del Peace Boat, Nikos me llevó corriendo al lugar más emblemático de la ciudad.

El teatro griego.

Por desgracia ya había visto parte del Partenón en el British Museum. Hecho que a los griegos les pone de los nervios, es casi tan malo como hablarles de los turcos. Pero aun así me encantó verlo.

Pasear por la Acrópolis es ver el escenario de la historia donde empezó gran parte del pensamiento clásico que aun hoy en día sigue totalmente vigente. Más que disfrutar lo que queda en ese lugar, yo disfrutaba pensando lo que pasó allí.

Las cariátides son las columnas en forma de mujer de los templos griegos, que en la Acrópolis se conservan bastante bien.

A quien le dieran cinco minutos de viaje en el tiempo para ver la Acrópolis en el momento de mayor auge del imperio griego. Poder escuchar una clase de un maestro y ver las caras de sus estudiantes atónitos con sus nuevos teoremas.

Acompañada de un griego al que siempre le he dicho: “lo que fuisteis… y en lo que os habéis quedado…”. Evidentemente en tono cariñoso, pero una realidad cuando ves la Acrópolis rodeada del Atenas de hoy.

La mañana del día que el Peace Boat atracaba en Grecia pude hacer está foto del sol ardiendo…

La noche que dejamos Egipto tenía los nervios igual que cuando vas a regresar a casa después de mucho tiempo, de hecho era lo mismo, porque al rato de haber salido de Port Said estaba en uno de los bares del barco con Phil, mi coordinador y le dije: Ya estoy en casa. Y él no me entendió. Le dije que mirara por la ventana. Evidentemente cuando llevas más de un mes metido en el barco, ver agua a tu alrededor no es nada nuevo. “The Mediterranean” le dije. Para mí en aquel momento no era sólo agua, era estar en mi mar. La emoción de estar en un lugar familiar.

La travesía del Mediterráneo fueron dos semanas en las que se dejó de dar clases a bordo porque entre puerto y puerto sólo había un día a bordo. Para la mayoría de profesores fueron unas pequeñas vacaciones, pero yo tuve que preparar todo lo relacionado con el puerto de Barcelona y no paré un momento. Aunque lo recuerdo con mucho cariño, porque los puertos se hacían familiares y visité a amigos en la mayoría de países.

Si mi blog tuviera música ahora sonaría “Nací en el Mediterráneo” de Joan Manel Serrat, para ser lo más “cheese” del mundo…

Una de mis debilidades respecto a los habitantes de los lugares que visito, son las personas con oficio artesanal. Estas me dan la oportunidad de volver al pasado, a las historias que me cuenta mi abuelo de cómo se hacían las cosas antiguamente.

En el Cairo, nos metimos en una callejuela donde encontramos un café en el que nos sirvieron té y una shisha. Enseguida me fijé que había un taller en un bajo que daba a la calle con tres hombres haciendo zapatos. Las preguntas me asaltaron: ¿Cuántos zapatos habrán hecho en su vida? ¿Cómo empezaron el oficio?¿Cómo siguen las modas? ¿Saben que su trabajo es artesanal y que la mayoría de zapatos que lleva la gente se hacen en grandes fábricas?

Le pedí  a Yahaya (el chico libio-japonés) que les preguntará si me dejaban hacerles fotos. Los zapateros contestaron que sí y les hice fotos mientras hacían su trabajo.

Una parte de mí se siente mal cuando hago fotos a personas que están haciendo su trabajo. Por eso me gusta pedir primero permiso.

Pagaría por saber que piensan en ese momento. Supongo que algunos deben preguntarse qué interés tiene para los visitantes su trabajo, si sólo hacen zapatos. Ojalá entendieran que su oficio está casi extinguido en los países más desarrollados. Que un zapatero es la persona que te pone tachuelas nuevas en los zapatos y eso también está en vía de extinción porque yo ya tengo zapatos donde vienen otras tachuelas de goma de repuesto. No quiero mencionar a los carpinteros, que para los niños de hoy un carpintero debe ser quien te atiende en el IKEA. Lo más cercano a un carpintero de oficio para ellos debe ser el que viene a montar los muebles si sus padres han pagado ese servicio.

En fin, tengo una debilidad melancólica con los oficios.

Obviando el post de llegada a Port Said, después de un largo día navegando por el Canal de Suez, de una salida de copas y de que más de uno volviera en un estado lamentable al barco. Me dispongo a explicar mi día en el Cairo.

Nuestro convoy salió a las cinco de la mañana dirección al Cairo. Ese era el único tour del viaje que era un regalo de Peace Boat a los voluntarios e íbamos todos juntos. Excepto Karen, que estaba en un tour especial y Taka que siendo su último día, tuvo que hacer de leader en otro tour.

Era la primera vez que iba en un convoy turístico y da impresión ver como hay un policía en cada calle controlando que pase el convoy sin ningún tipo de altercado. No sentí miedo en ningún momento, pero es algo curioso de vivir.

La primera visita que realizamos en el Cairo fueron las pirámides de Giza. Sinceramente, no sé si haber visitado Petra antes influyó, pero me lleve la mayor decepción de mi vida de viajera. Posiblemente, la explotación turística que le han dado, la carretera que pasa por en medio y la cantidad de gente que había pudieron influir en la percepción que tuve de este patrimonio de la humanidad. Pero sentí una gran desilusión al visitar las pirámides. También puede influir cuando te cuentan mucho la maravillosos que es un lugar, te haces una idea preconcebida y al llegar dices:”Pues no es para tanto”.

No dejo de valorar la obra que hicieron los egipcios, tamaña obra sin igual en la historia de una civilización. La encrucijada que se ha tenido al estudiar la civilización egipcia en nuestros días y sigo teniendo muchas ganas de visitar Egipto, los templos, el valle de los reyes, etc. Y espero volver a las pirámides, levantarme muy pronto y visitarlas a la salida del sol, para que pueda quitarme el mal sabor de boca, posiblemente injusto, que tengo sobre las pirámides de Giza.

Os dejo una muestra de las mejores fotos que tengo, las que saqué escondiendo a la gente:

Con Kyoko-chan alias la “smiling girl”. Es una chica encantadora que siempre sonrie.

La mejor de las Pirámides

Casi todos los voluntarios de Peace Boat en las pirámides de Giza.

Cuando hablé de Jordania se me pasó por alto comentar el intercambio que hubo entre japoneses y jordanos en Aqaba. De paso vuelvo a contar el viaje que llevo un mes sin explicar nada y hasta yo tengo mono.

En varios de los puertos en los que el Peace Boat atraca, se hace un intercambio cultural entre alumnos de inglés del barco y, normalmente, estudiantes de la universidad local. A esos intercambios no van todos los profesores sólo un número reducido. El caso de Aqaba fue especialmente curioso. Usualmente un encuentro entre culturas diferentes es muy interesante, aunque si una de las culturas es la japonesa existe un punto en común en los intercambios. Los japoneses son muy retraídos y el primer paso lo dan las personas de la otra cultura. En Jordania no fue así. Los profesores vieron que nadie daba el primer paso para hacer un acercamiento, ya que los jordanos también eran tímidos. Y tuvieron que convencer a los nipones para que fueran ellos los que iniciaran el acercamiento. Los coordinadores volvieron totalmente emocionados y orgullosos de los alumnos de inglés.

Lo bonito de estos encuentros es que algunos japoneses suelen vestirse con kimono y los locales con trajes típicos. Hacen intercambio de experiencias y de algún que otro regalo. Tenéis que ser consciente que algunos de los pasajeros del Peace Boat nunca han salido de Japón anteriormente y nunca han hablado con una persona extranjera.

En los numerosos domingos, por no decir todos, durante mi infancia que me llevaban a misa. Ese evento donde la gente se sentaba, se levantaba e incluso arrodillaba muchas veces, se daba de comer a los mayores y a mí me decían que estuviera callada. Mi máximo entretenimiento era escanear todas las pinturas y esculturas de la iglesia. Básicamente recuerdo las tres iglesias que mi familia solía frecuentar. No soy capaz de repetir ni una palabra de lo que los sacerdotes decían, pero podría hacer una descripción detallada de cada rincón de aquellas iglesias.

En una de ellas, había un ángel negro, así que cuando tuve uso de razón y escuché el famoso bolero “Angelitos negros”, yo siempre recordaba la imagen de aquel ángel negro y pensaba que no todos los pintores olvidaron pintar con amor un ángel negro.

En mi reciente visita a Santiago, mi primo me hizo saber que en aquel bolero faltaban más ángeles por ser pintados. Ya que me llevó a una iglesia y me enseñó esos ángeles olvidados.

Aunque la foto no salió nítida se puede ver a un ángel con gafas. Siendo una usuaria de los anteojos desde mi pubertad, me hizo ilusión saber que el escultor se acordará de los que tenemos discapacidades visuales. No sé cuantos años tiene el retablo donde aparecen los ángeles con gafas, pero a mi vuelta a Madrid, viendo la portada de una revista gallega encontré un parecido razonable.

Todos los de mi quinta tuvieron ese objeto que aparece en la foto en sus manos. La cámara de fotos de colores chillones que disparaba una sonrisa del niño que la usaba. Ese objeto digno de cualquier anticuario y que los niños de hoy dirían que donde está la pantalla de detrás para ver la foto. Desde luego lo que se han perdido entre las ferias de la manzana caramelizada y la cámara dónde “la foto” se atascaba con facilidad.

La foto es de Fran Herbello y es la portada de la revista Serendipia. Una revista gallega de comunicación y cultura escrita en español y gallego que vio la luz este año. La recomiendo a los habitantes de Galicia, porque sólo se vende allí .

(Escrito el sábado día 10 de noviembre)

Estoy pasando el fin de semana en Santiago de Compostela, una ciudad que me gusta mucho. El casco antiguo es espectacular, la gente es muy amable y se come genial. Yo tengo un arraigo especial con Galicia, porque mi padre es gallego y he pasado muchos veranos por estas tierras.

Desde que tengo uso de razón he observado año tras año el desarrollo que ha tenido Galicia. Cuando era pequeña apreciaba muchas diferencias a nivel de equipamientos e infraestructuras entre Cataluña y Galicia, que eran las dos regiones que mejor conocía. Ahora las diferencias son pequeñas y básicamente culturales.

En ese cambio también he podido vivir (y eso que soy joven ), como los gallegos han aprendido a quererse y a amar su tierra. Una región tradicionalmente de emigrantes que tenían mucha morriña de su Galicia natal, pero que en mi opinión,  no cuidaban el legado cultural que tenían: idioma y tradiciones.  A diferencia de Cataluña y el país Vasco, en Galicia la inmensa mayoría de las personas que viven aquí son gallegos de pura cepa. Con lo cual desde mi visión era más difícil de entender que no cuidarán ese legado que la historia les ha dejado.

Ahora bien, en los últimos años el cambio ha sido espectacular. En la mayoría de aspectos me siento orgullosa de que los gallegos por fin se sientan identificados con su tierra y cultura. Antes sólo me hablaban gallegos los paisanos de la aldea que no sabían hablar castellano, que son bastantes, pero ahora las cosas cambian y oyes hablar gallego por todas partes. Ves a grupos de jóvenes hablando en gallego, cosa que antes casi no se percibía.

Ayer cenando en un restaurante en el que hacen un pulpo a la brasa muy bueno, mi primo me comentó que ese restaurante pertenece a la lista de restaurantes que apoyan la independencia de Galicia. Todos los camareros nos hablaron en gallego y la carta era  solo en gallego. Yo entiendo este idioma perfectamente, lo sé leer y hablo lo que puedo. Mi primo pidió todo en castellano, porque como bilingüe ni se dio cuenta de que idioma hablaba y al hablar conmigo en castellano utilizó esa lengua. Yo me di cuenta y le hice en comentario de que el mismo caso en Cataluña: persona de otra región que le hablan en catalán y nunca dice que no entiende ese idioma. Sería lo típico que voy por el resto de España y me tengo que oír que los catalanes hablan siempre catalán, que bla bla bla… Y entonces yo le dije que los gallegos caían bien y nunca oyes comentarios en contra de los independentistas gallegos. Los medios de comunicación hablan muy poco de lo que pasa en Galicia y el resto de España no está influenciado por minorias que hacen ruido, con lo cual los gallegos caen bien.

Envidio la suerte que tienen los gallegos de que no les hablen siempre de lo mismo. A mí, hasta en Paris el otro día el cliente al que íbamos a ver a la hora de la comida me dijo, que cómo podía vivir una catalana en Madrid… Sinceramente, estoy rallada de todos estos temas. Me fastidia la política que hay en todo y como los bandos extremistas se aprovechan para caldear el ambiente. He de decir que mi calle en Madrid, que es una calle famosa, está siempre forrada (literalmente) de carteles del Frente nacionalista español, que viene a ser otro nacionalismo extremo, pero del que también se habla poco. Pero comentar en favor de los madrileños, que hasta ahora hemos hablado de estos temas con educación y con lógica. El otro día me decía un compañero que en todas las escuelas debería ser obligatorio aprender un poco de todas las culturas que existen en España, para que en vez de repudiarlas, se aprendiera a amarlas.

Cada uno tiene su punto de vista, pero el respeto está por encima y creo que ese sería el punto que tendrían que mantener los políticos para que en este país convivamos en paz con todas las culturas que tenemos que afortunadamente son bastantes, sin tener la necesidad de erradicar ninguna.

(Escrito el viernes día 9 de noviembre)

Estoy en el Talgo que me lleva de Madrid a Santiago, de hecho estoy a punto de llegar a mi destino. Me gusta viajar en tren, pero siempre acabo un poco aburrida de pasarme tanto tiempo sentada. Aunque esta vez el paisaje me ha sorprendido bastante. Cuando vuelas de Barcelona a Madrid se ve todo árido, en cambio en el tren de Madrid vía Galicia el paisaje del otoño es precioso y lo he disfrutado hasta que ha llegado la noche. Ahora ya estoy que me subo por las paredes y he sacado el portátil para escribir un rato, que eso siempre me relaja.

Cuando ha anochecido la chica que iba sentada a mi lado se ha puesto a estudiar algo bastante familiar para mí. Estudiaba lógica matemática e iba comentando con sus amigas, sentadas al otro lado del pasillo, los ejercicios que tenía que solucionar. La chica era estudiante de informática, así que me he visto reflejada. Le iba comentando a sus amigas los enunciados y al llegar a este: “Si los burros vuelan entonces 2 más 2 es 4”, sus amigas le han dicho que no las rallara más. Momento en el que me he sentido totalmente solidarizada con la futura informática. Al mismo tiempo que me he sentido veterana, por los años que hace que estudié lógica matemática y porque tenía el impulso de darle un consejo a la hora de estudiar lógica. Pero como a mí no me gustaban mucho los consejos, porque al final cada uno estudia a su manera, he decidido callarme y no contarle las batallas que yo ya he superado y a ella aún le faltan por superar.

Estoy en un momento en mi vida que soy joven para unas cosas y sénior para otras. Vivir en ese límite a veces se hace difícil de asimilar. En mi mente yo era ayer estudiante, en la realidad eso pasó hace años.

Estoy en fase de testeo de una nueva aplicación que deja al usuario mostrar donde se encuentra en cada momento. Había oído hablar de DOPPLR, pero al estar en fase privada en beta he tenido que pedir que me dejaran ser miembro. Por ahora no me he metido mucho, sólo lo mínimo para poner en mi blog el recuadro que sale a la derecha con mis próximos destinos.

Cuando arregle mi futuro cercano y tenga internet en mi piso, profundizaré en DOPPLR para que pueda sacar su máximo rendimiento ahora que no voy a parar de viajar.

En todas las ocasiones que me mudado de un lugar a otro, he tenido la sensación de que mi vida cabe en una maleta. Al ir o volver de algún país he tenido que empaquetar mis enseres personales en el mínimo espacio y peso posible.

Así que siempre que me mudo, mi habitación de Barcelona está llena de ropa y utensilios que necesito además de maletas y una báscula para pesar el equipaje y no pasarme del peso permitido en la compañía aérea pertinente.  Al volver, la habitación está igual pero sin la báscula.  Mi madre cada vez que vuelvo  me dice que traigo demasiadas cosas y yo le contesto: “Son toda una vida”. Porque a la vuelta de un lugar, traes la vida que has tenido en ese sitio empaquetada en la maleta.

Esa maleta llena de vida, sigue empaquetada para siempre. Realmente sólo puedes compartir las vivencias de esa vida con las personas que estuvieron contigo en ese lugar.  A los demás se la puedes explicar pero no puedes compartir los recuerdos porque no estuvieron allí. Así que como dice un artista amigo mío, cuando nos juntamos los que hemos compartido una de esas vidas, hablamos de la mili. Y como esté alguien que no haya vivido esa mili, se puede aburrir bastante de oír historietas que parecen de abuelos.

Pues este fin de semana he vuelto a vivir la mili de Peace Boat. Me he pasado el fin de semana con tres de las profesoras en mi casa, más el viernes con los que están embarcados en este momento. Así que no paramos de recordar nuestra mili dentro del barco. El viernes nos acompañó todo el día una chica de Bilbao que vive en Barcelona ahora y sufrió nuestras historietas. Aunque dice que se lo pasó genial, sé que en algún momento debió pensar: Abuelos, callaros ya un ratito!!!

Otro amigo mío siempre me dice que he de escribir un libro para que mis nietos sepan todo lo que hizo su abuela y yo siempre le contesto que mis nietos me odiarán porque seré la abuela historietas y les aburriré. Me los imagino diciéndome: “Abuela,  otra vez no!! Me has contado esa historia 300 veces”.

Aunque este blog lo empecé a escribir bastante tarde dentro de mis aventuras y sólo está escrito a partir de Japón, espero que algún día tenga tiempo para hacer un libro con los posts escritos aquí y mis nietos puedan leer la mili de su abuela sin necesidad que yo les torture.

El tiempo pasa, tengo la suerte de que a veces mi sensación es de que el tiempo pasa deprisa y otras pasa demasiado rápido. Durante mi estancia en Japón el tiempo fue lento, y me parecía que llevaba años viviendo allí. Desde mi vuelta a España las cosas han cambiado, parece que el tiempo haya volado.

Hoy me he parado a pensar en el tiempo, ya que hace un año que me levanté una mañana en Tokio, me puse a la espalda la última mochila de mi vida tokiota y salí de mi “mini” apartamento para empezar una nueva vida. Aquel día desayuné en Shibuya con un amigo español, comí con un amigo japonés y me fui a dar mi última vuelta por Takeshita street, antes de coger el metro que me llevaba al puerto de Yokohama para embarcar en el Peace Boat.

Mañana hará un año que empecé la vuelta al mundo y también mañana estaré en el puerto de Barcelona a las 8h porque el Peace Boat atraca de nuevo en la ciudad condal.

Está realizando su tercera vuelta al mundo tras la que hice yo en el viaje 55. El tiempo vuela mientras el PeaceBoat sigue girando llevando mensajes de Paz por el mundo. Y a mí, además, me trae amigos a mi país. En julio fui a Bilbao y ahora he venido a mi ciudad de vuelta (ahora vivo en Madrid)  para ver a mi otra compañera de habitación (Yuko), a mi coordinador (Phil), a el profesor neocelandés (Sam F.), al traductor inglés (Stu), a más miembros de la ONG, camareros como Teodora, a la que vi en Bilbao también.

Además de tres profesoras de Reino Unido que llegan está tarde a Barcelona para unirse a la visita del Peace Boat.

Será un día  cargado de sentimentalismos y recuerdos. Pero será simplemente genial!!!